cartella piena di libri sulle spalle di carta stagnola. Il sole nero una palla di fuoco sulle nostre strade buie il sangue, la sete e il gioco di fiori
io sia, Fa che tutto non sia Solo un ricordo, Un eterno ticchettio Di orologi e di eventi Gia visti e accarezzati In balia di sogni E di venti. Rosso,
per il Natale e il cenone. Un cigno di ghiaccio attraversa i miei pensieri ma non trovo il coraggio di parlargli di ieri, un sorriso di acrilico nei suoi