Lirieke: Reinhard Mey. All Die Sturmfesten Himmelhunde.

Einer von den dusteren Novembertagen, wo Nebel wie Watte das Land Uberzieht, wo Spatzen nicht mal mehr zu Fu? zu geh'n wagen, der Radarlotse seinen Schirm kaum noch sieht. Mit Muh' und Not hab' ich noch die Kantinentur gefunden, ch dose vor mich hin, und manchmal nick' ich auch kurz ein, der Kaffee dunn, und dick die Sicht und so vergeh'n die Stunden, da plotzlich fliegt die Tur auf, und da kommen sie herein:

All die sturmfesten Himmelhunde verschwagert mit allem, was Flugel hat. Jeder in dieser Runde hat von seiner Sternstunde im Buch der Geschichte sein eigenes Blatt.

Gelachter, Pfiffe, drohnende Dielenbretter, vom Stuhlerucken und von den schweren Schuh'n, Geschirrklirren, einer ruft: "So ein Sauwetter!" Das war Lilienthal, da gibt es kein Vertun, Kasakov, Bleriot, Lindbergh, vertraute Gesichter, und der mit dem roten Schal, das mu? von Richthofen sein, gleich neben ihm Antoine de St. Exupery, der Dichter, und nach und nach fall'n mir die and'ren Namen auch ein.

All die sturmfesten Himmelhunde verschwagert mit allem, was Flugel hat. Jeder in dieser Runde hat von seiner Sternstunde im Buch der Geschichte sein eigenes Blatt.

Da, zwischen den Brudern Wright, wie hei?t der grade, der flog die Luftbrucke, ... Halvorsen, na klar! Der warf aus dem Cockpit fur uns Schokolade, wenn er im Endanflug auf Tempelhof war. Grad' erzahlt St. Exupery, da? ihm vor ein'gen Jahren beim letzten Flug der kleine Prinz wiederbegegnet ist. Und alle plaudern, als ob sie immer eine Familie waren, verziehen sind Feindseligkeiten, vergessen jeder Zwist.

All die sturmfesten Himmelhunde verschwagert mit allem, was Flugel hat. Jeder in dieser Runde hat von seiner Sternstunde im Buch der Geschichte sein eigenes Blatt.

Gerauschvoll ordnen sie Flugplane und Karten und geh'n in den dusteren Abend hinaus, ich hor'sie nacheinander ins Dunkel starten und drohnen und donnernd zieh'n sie Ubers Haus. Die Tische sind verwaist, wo sie grad' noch versammelt waren, ein Blick nach drau?en, doch die Fenster sind vom Nebel blind. Und weder Turm noch Anflugradar haben je erfahren, woher sie kamen und wohin sie geflogen sind!

All die sturmfesten Himmelhunde verschwagert mit allem, was Flugel hat. Jeder in dieser Runde hat von seiner Sternstunde im Buch der Geschichte sein eigenes Blatt.